Людмили Загоруйко

Одну из самых невероятных ужгородских историй услышала на берегу Средиземного моря.

Помню 8 марта дважды, хотя на моём веку их было много.

Это потом Мидянка в растерянности попросит подсказать название новой книге. В очередной раз споткнусь, подниму в досаде голову и выпалю: «Як? Зрозуміло як. Луйтра в небо, без варіантів».

Это фото, как дорогая находка. Знакомая поилочка с минеральной водой, фрагмент уютного островка в центре города сразу за химфаком…

То, что в дни новогодних праздников лучше сидеть дома, лишний раз не заглядывать в гости и к соседям, бабушка внушила мне с детства. Нельзя! Принесёшь несчастье. Почему?

Когда выносят тело, разбивают тарелку. Священник окропил покойника, она теперь не нужна, нельзя ею пользоваться, не для вжитку, поэтому и бьют.

То, что трогает, каким-то чудесным образом приходит неведомыми путями. И радуешься, вот оно, твоё. Хотя тут повод не то что грустный, печальный.

Однозначно боюсь, но людей опасаюсь больше. Хотела никогда, никуда, ни за что, ни при каких обстоятельствах: чужая стихия, чужая ментальность и сколько мне тут ещё жить? Они не ведают, что творят, или жажда гривни убивает всё, любую защитную реакцию.

В этом году "веснували пізно. Погодні умови". Поэтому всё сбилось в кучу в два дня.